血色骰子·倒计时3
警局接到报案，知名收藏家陈默离奇死亡。
尸体跪坐在书房血泊中，眼前一颗染血骰子朝上显示着数字3。
法医简白发现死者视网膜残留着灼烧形成的“3”字残影。
凶手用特殊手法让受害者在死前最后看到的画面永远烙印在眼球上。
当第三名死者出现，简白才明白——数字不是序号，而是凶手留给活人的倒计时。
警戒线在清晨微凉的风里轻轻抖动，像一条被扯直的、褪了色的黄绸带，徒劳地圈禁着空气中弥漫开的铁锈气味。陈砾队长在警戒线前顿住脚步，深吸一口这浑浊的空气——腐败的甜腻感里裹着浓重的血腥，直冲鼻腔深处，沉甸甸地压在心口。他弯腰钻过那条绷紧的塑料带子，脚下昂贵的手工波斯地毯早已失去了原本的华贵，吸饱了黏稠的暗红色液体，每一步踩下去，都发出一种令人牙酸的、湿漉漉的挤压声，仿佛大地在吮吸着生命的残渣。
“队长，”先期抵达的年轻警员小张脸色发白，嘴唇抿得死紧，强忍着不适汇报，“死者，陈默，本地有名的古董收藏家。发现的是他家的钟点工，早上七点开门进来，就…就这样了。”他的声音绷得如同拉满的弓弦，尾音带着一丝不易察觉的颤抖。
陈砾的目光越过小张绷紧的肩头，投注在书房中央那片刺目的猩红核心。
陈默。陈砾认识他，或者说，这个城市里但凡沾点文化边儿的人都听过这个名字。一个热衷于在拍卖会上举牌、在私人会所里高谈阔论、在报纸收藏版面上露脸的人物。此刻，他穿着考究的深灰色丝绒晨袍，以一种极其怪异的姿态凝固在血泊里。没有瘫倒，没有挣扎扭曲的痕迹，而是直挺挺地跪坐着。身体前倾，头颅却微微昂起，灰败、僵硬的脸上，一双眼睛空洞地睁着，瞳孔早已扩散，凝固着一种难以言喻的惊愕与茫然，直勾勾地投向书桌的方向。仿佛在生命最后一刻，看到了某种彻底颠覆认知、甚至让他忘记了死亡恐惧的景象。
顺着那凝固目光的延长线，陈砾看到了它。
就在死者头颅正前方不足半米、那片被血液浸透得颜色最深的地毯上，端端正正地放着一颗骰子。
一颗标准尺寸的六面骰子。象牙白？或是某种打磨得异常光洁的骨质？材质一时难以分辨。它纯净的底色此刻被泼溅上去的、半凝固的暗红血液所玷污，像一颗裹着糖霜的毒药。它摆放得异常平稳，如同被一只最精准的手精心安置在祭坛上。朝上的一面，三个圆润的凹点清晰无比地镶嵌在染血的平面上——一个鲜红刺目的“三”。
阳光从厚重的天鹅绒窗帘缝隙里顽强地挤进来几缕，恰好落在那颗骰子上。被血染红的凹点，如同三只刚刚睁开、带着无尽恶意的微型眼睛，反射着冰冷无机质的光泽，无声地回视着书房里所有闯入者的目光。房间里只有警员们压抑的呼吸声、拍照取证快门的机械咔嚓声，以及血液缓慢渗透地毯纤维发出的、几乎微不可闻的“滋滋”声。陈砾感到一股寒意，沿着脊椎悄然爬升。
“死因？”陈砾的声音低沉沙哑，打破了这令人窒息的死寂。
小张咽了口唾沫，喉结艰难地滚动了一下：“初步…初步看，颈动脉被割开了。下手…非常利落，几乎…一刀毙命。书房没有强行闯入的痕迹，贵重物品……似乎也没少。”他顿了顿，目光不由自主地再次飘向那颗在血泊中显得格外突兀的骰子，“除了…那个。它太干净了，队长。周围全是血，可它…它本身几乎没沾上多少。”
确实。陈砾蹲下身，锐利的视线如同探针，仔细扫过骰子周围。地毯的绒毛被大量血液浸透、粘结，形成一滩浓稠的暗红色沼泽。然而那颗象牙白（或骨质）的骰子，除了表面泼溅上去的斑驳血迹，其棱角边缘竟显出几分诡异的洁净。它不像被随意丢弃在血泊里的物件，反倒像一件被凶手虔诚供奉在祭坛中央、不容亵渎的圣物，周围的鲜血不过是衬托其存在的背景。
“凶器呢？”陈砾追问。
“没找到。现场…非常’干净’。”小张的语气带着困惑和一丝挫败，“除了这颗骰子，凶手似乎什么都没留下。连个像样的指纹都没在门把手上采到。”
陈砾站起身，目光再次落到死者陈默那张凝固着惊愕的脸上。那空洞的眼神，仿佛在生命的终点被强行塞入了一个无法理解、无法消化的恐怖谜题。而这谜题的核心，就是眼前这颗染血的、显示着“三”的骰子。它像一个冰冷的句号，钉死在受害者故事的最后一页，又像一个带着血腥味的问号，砸在所有办案者的心头。
书房厚重的橡木门被无声地推开一道缝隙，像舞台上拉开一丝帷幕。一个身影侧身闪了进来，动作利落得如同剪影。来人穿着合身的深蓝色法医制服外套，拉链一丝不苟地拉到锁骨下方。她提着一个沉重的黑色铝制勘验箱，步履