死后第七天，老婆在我坟前哭成狗

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＞我死后第七天，林小雨终于来了。

＞她穿着我送她的白裙子，跪在墓碑前哭得撕心裂肺。

＞“陈默，你怎么能丢下我……”

＞所有人都以为她爱我入骨，只有我知道她在演戏。

＞生前她连我碰她的手都嫌恶心。

＞直到我听见她哭喊：“我恨了你七年……”

＞“当年车祸是你设计的吧？”

＞“就为了让我嫁给你？”

＞我愣住了，那场车祸明明是意外。

＞她哭得喘不上气：“我装的……每天看你对我好，我都觉得恶心……”

＞我灵魂颤抖着想解释，却发不出声音。

＞她突然冷笑：“不过现在没关系了。”

＞“张扬回来了，他说要带我走……”

＞原来这七年，她一直在等初恋回来。

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土坷垃砸在我的棺材盖上，那声音闷得很，像是过年时厨房里剁肉馅，一下又一下，听得人心里发毛。这感觉真是邪门，明明我陈默现在只剩下一把灰了，装在一个据说还是打折买来的骨灰盒里，可外头这些动静，偏偏就一丝不落，全钻进了我这不存在的“耳朵”里。

“老陈，走好啊……”王胖子那破锣嗓子带着点哽咽，粗得能磨砂纸，“下辈子……下辈子咱还一块儿喝酒！”

“就是就是，”另一个声音紧跟着，是李强，这小子平时最滑头，这会儿倒显得挺真诚，“嫂子你……节哀顺变啊，陈哥在天有灵，肯定不想看你太难过……”

“嫂子”这个词儿像根针，在我空荡荡的意识里扎了一下。他们说的是林小雨，我的妻子。我下意识地“望”过去，穿过冰冷的泥土和厚重的棺木，视线落在那个站在人群边缘的女人身上。

她穿着一身黑。纯黑的羊毛裙，料子看着挺括，剪裁也利落，衬得她本就白皙的脸颊近乎透明。乌黑的头发在脑后挽了个一丝不苟的髻，露出光洁的额头和那截纤细脆弱的脖子。她微微垂着头，手里捏着一块叠得方方正正的白色手帕，指尖用力得有些发白。阳光从稀疏的云层缝隙里漏下来，洒在她身上，把她整个人裹在一圈朦胧的光晕里。她安静地站着，像一幅精心构图的黑白照片，背景是涌动的人群和喧哗的哀悼。

没有眼泪。

一滴都没有。

她甚至没有看那方新垒起来的土堆一眼，目光飘忽着，落在远处不知名的树梢上，带着一种近乎冷漠的抽离。仿佛脚下埋着的不是她结婚七年的丈夫，而是某个无关紧要的路人甲。

这场景，真他妈熟悉。

记忆像被这新坟的湿土气给泡发了，不受控制地翻涌上来。那是多久以前？哦，想起来了，是我妈下葬那天。老太太辛苦了一辈子，走的时候瘦得只剩一把骨头。我也哭得像个傻逼，鼻涕眼泪糊了一脸。林小雨呢？她就站在我旁边，也是这么一身黑，也是这么一张平静得近乎漠然的脸。唯一不同的是，那天她手里攥着的不是手帕，而是我那只被她嫌弃“汗津津”的手。我那时哭得脑子发昏，只觉得她的手冰凉冰凉的，像块捂不热的玉。她由着我攥着，身体却僵硬得像块木头，眼神空洞地望着墓碑上老太太的照片，仿佛在看一个陌生人。

后来，亲戚们私下里都说，小雨这孩子，看着冷清，心里其实重情着呢，就是性子太内敛，不会哭，可心里指不定多难受。我听着，当时心里还涌起一股酸涩的暖流，觉得他们懂她。

懂个屁。

直到我自己也躺在这下面，成了被“瞻仰”的对象，我才真正明白了那眼神。那不是内敛，是彻彻底底的置身事外。就像现在，她站在我的坟前，完美地扮演着一个“未亡人”的角色——肃穆、哀伤、得体，符合所有人对一个刚刚丧夫的妻子的想象。只有我知道，她心里那扇门，从来没对我敞开过哪怕一条缝。

人群渐渐散了。那些“节哀”、“保重”的套话被风一吹，散得干干净净。王胖子一步三回头，最后被李强硬拽走了。墓园里一下子空寂下来，只剩下风吹过旁边松柏枝叶的沙沙声，单调又凄凉。

林小雨依旧站在原地，像一尊凝固的黑色雕像。她终于动了动，缓缓抬起头，目光扫过那块崭新的墓碑。上面嵌着我那张傻乎乎的证件照，笑得像个二百五，旁边刻着我的名字——陈默。生卒年月清清楚楚，提醒着每一个路过的人，这里埋着一个只活了三十三年的倒霉蛋。

她盯着那照片看了几秒，嘴角似乎极细微地向上扯了一下，快得让人以为是错觉。那绝不是怀念或悲伤的弧度，更像是一种……尘埃落定的释然？或者，是嘲讽？

然后，她转过身，高跟鞋踩在墓园的水泥小径上，发出清脆又孤独的“哒、哒”声，一步一步，没有丝毫留恋，朝着墓园门口的方向走去。那挺直的黑色背影，在空旷的墓地里显得格外刺眼，也格外决绝。

她走了。没有一滴眼泪，没有一句告别。

行，林小雨，真有你的。我在心里苦笑。这七年，到底算个啥？一场漫长的、只有我一个人入戏的独角戏？我像个傻子一样，掏心

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